Кривые Зеркала Истории: Ядовитый Карнавал в Тумане Окшанского Морока

Пролог: Зеркало, что врёт похлеще дьявола
История — не зеркало, а загаженный котёл, где булькает ядовитая похлёбка из лжи, крови и людских бредней. Это не отражение прошлого, а карнавальная харя, которую каждый народ нахлобучивает на свою морду, чтобы казаться краше, чем есть. В этом котле кипят мифы, понты и галлюцинации, а правда тонет, как пьяный в трясине. Но "окшанская история"? О, это не просто кривое стекло — это треснувший, засиженный мухами калейдоскоп, где каждый осколок лжёт по-своему, а вместе они плетут морок, от которого тошнит даже адских бесов. Это не летопись, а балаган, где пьяные скоморохи в лаптях, с балалайками и нимбами из картона орут про "святую миссию", пока народ, как свинья в луже, хрюкает от восторга, не замечая, что его режут на котлеты.

Акт I: Мокша, или Каннибальский пир в грязи
Начнём с истоков, с так называемой "Мокши". О, как звучит! Прямо сага, былина, эпос для идиотов! А на деле? Дикий вертеп, где финно-угры, славяне и прочая шваль жрали друг друга, как каннибалы, деля награбленное и воя над кучей костей. Никакой "окшанской души" там не водилось — только хруст черепов, вонь гнилья и перегар от браги. Вожди мочили соседей за бочку мёда, а народ молился, чтобы его не зарезали к ужину. Но вот явились монахи — бородатые пиарщики с пергаментами — и намазали на эту бойню глянец "великого начала". Рюрик? Скорее всего, вымышленный бандит, которого слепили, чтобы было от кого вести родословную. Крещение? Политический трюк, чтобы местные главари могли клянчить побрякушки у Византии и пугать народ вечным котлом. Мокша — это не колыбель, а каннибальская кухня, где вместо культуры варили человечину, а вместо идей — страх. Зеркало истории уже тогда было мутным, как лужа после потопа, но в него пялились с восторгом, видя не кости, а сияние короны.

Акт II: Орда, или Величие на коленях
Дальше — мрак. Орда. Триста лет "окшанские земли" — это не страна, а подстилка под монгольскими копытами. Князья ползали на пузе, лизали ханские сапоги и ссыпали серебро в сундуки. Герои? Не смешите мои лапти! Их подвиг был в том, чтобы не схлопотать плеть за недоплату ясака. Но когда татары свалили, эти слизняки вылезли из грязи и заорали: "Мы спасли Европу!" Спасли, ага, — скуля от ужаса и молясь, чтобы хан не вернулся за добавкой. Это не история, а анекдот про лоха, который выдаёт свой позор за триумф. Зеркало истории треснуло, но в его осколках уже мерцал морок: "Мы — великие, мы — избранные". И народ, как всегда, схавал, потому что правда горчит, а ложь — сладкая, как патока.

Акт III: Московия, или Помойка с амбициями
Из этого позорища вылезла Московия — гнойный нарыв, который раздулся, глотая соседей. Новгород? Утопили в крови, зарезали, как свинью, и назвали "своим". Киев? Спёрли и прилепили к своему мифу, будто он всегда был "окшанским". Всё "собирали земли", как заправские бандиты, а потом главный пахан в бороде нацепил корону и объявил себя "царём всея Окшании". Окшания? Это что, куча лачуг, где крестьяне — рабы, а бояре — мрази, грабящие всё, что шевелится? Это не страна, а каторга, где вместо свободы — кнут, а вместо культуры — пьяный поп, блюющий под иконой. И тут рождается самый дебильный миф — "Третий Рим". Рим? Где? В этой дыре, где нет ни акведуков, ни права, ни мозгов? Где царь режет бояр за косой взгляд, а народ мрёт от голода? Это не Рим, а клоака с претензиями, где "духовность" — это когда батюшка орёт про ад, а крестьянин молится, чтобы не сдохнуть до весны. Зеркало истории уже не просто кривое — оно гниёт, но в его мутной глубине Московия видит не помойку, а сияющий град.

Акт IV: Империя, или Карнавал на костях
Романовы? Шайка самозванцев, которые строили "империю" на костях и плетях. Пётр I? Маньяк, который гнал народ на стройки, как скот, рубил бороды и мечтал, чтобы его дыра выглядела как Европа. Только вот Европа строила университеты, а Пётр — виселицы. Екатерина? Немка-блудница, которая раздавала крестьян, как конфеты, своим постельным гвардейцам, и называла это "просвещением". Величие? Это величие кнута, дерьма и беспросветного маразма. Крестьяне — рабы, дворяне — паразиты, а царь — полубог, который то пьян, то в припадке. И всё это обёрнуто в миф про "святую Окшанию", которая якобы несёт свет миру. Какой свет? Свет от костров, где жгли еретиков? Или от фонарей, что освещали каторгу? Зеркало истории уже не просто треснуло — оно рассыпается, но в его осколках всё ещё мелькает фантом "великой державы".

Акт V: Совок, или Новый морок в старой луже
Революция разнесла старое зеркало вдребезги, и большевики слепили новое — ещё гаже. "Окшанский народ" теперь не рабы, а "пролетарии", которые строят светлое будущее. Сталин? Палач, который угробил миллионы, но в зеркале — "отец нации", гений, чуть ли не бог. СССР? Фабрика лжи, где "окшанцы" — пуп земли, а все остальные — либо враги, либо мусор. История переписывалась, как дешёвая пьеса: всё, что неудобно, вымарывалось, всё, что можно присвоить, присваивалось. Пётр, Иван Грозный, даже Чингисхан скоро станет "окшанским полководцем", потому что почему бы и нет? Зеркало совка — это уже не стекло, а телевизор, который круглые сутки врёт про "великую Родину", пока народ гниёт в очередях за колбасой.

Эпилог: Сегодня, или Танцы в тумане
И что теперь? Тот же гной, только с плазмой вместо икон. "Окшанская история" — это коктейль из имперского бреда, православного маразма и тоски по лагерям. Пётр? Герой. Сталин? Менеджер. Иван Грозный? Патриот. А правда? Она утонула в этом мутном болоте, где каждый новый царь, генсек или "лидер" перекраивает прошлое, как портной рваную рубаху. "Окшанская история" — это не история, а заклинание, морок, который нужен, чтобы держать народ за лохов. Нет "особого пути", нет "души" — есть только череда грабежей, войн и вранья, посыпанная блёстками "судьбы". Это зеркало не отражает — оно плюётся ядом, и каждый, кто в него смотрит, видит не себя, а призрак, которого ему подсунули.
Хотите правду? Разбейте этот гнилой калейдоскоп. Но не ждите, что под осколками найдёте жемчуг. Там только грязь, кости и ваши собственные пустые глаза, которые веками пялились на этот карнавал и аплодировали, пока их резали, грабили и дурачили. Разбейте — и вдохните наконец воздух, а не туман.